Темнота сгущается, воздух становится вязким, как смола, а за спиной раздаётся негромкий, но настойчивый шорох. Они идут за тобой не спеша, не суетясь, будто у них есть всё время мира. Ты пытаешься бежать, но ноги вязнут в бесконечной грязи, а дыхание срывается в хрип. Они не кричат, не угрожают, они просто следуют. Шаг в шаг, дыхание в дыхание, как тени, от которых не убежишь. Ты оглядываешься, но их лица скрыты полумраком, а руки тянутся из темноты, готовые схватить за плечо, за ворот, за саму память о тебе.

Это не сон. Это ловушка, расставленная задолго до того, как ты понял, что попал в неё. Они идут за тобой с самого детства в кошмарах, в случайных встречах на пустых улицах, в шепоте за спиной, который обрывается, стоило тебе обернуться. Ты пытаешься заглушить их голоса музыкой, криками, бессмысленной суетой, но они пробиваются сквозь шум, как вода сквозь трещины в бетоне. Они знают твои слабости, твои страхи, те моменты, когда ты был один и беззащитен. Они помнят всё. И теперь пришло время вспомнить это тебе.

Город, который ты считал своим, превращается в лабиринт из кривых улочек и тупиков. Фонари мигают, как умирающие звёзды, а тени на стенах шевелятся сами по себе. Они идут за тобой не для того, чтобы причинить боль нет, они пришли за тем, что принадлежит им по праву. То, что ты украл, спрятал, забыл. То, что они никогда не простят. Ты пытаешься сопротивляться, но их прикосновения холодеют кожу, их дыхание обжигает затылок, а их молчание громче любого крика. Они не требуют ничего, кроме одного: признать, что ты был не один. Что они всегда были рядом.

И вот ты стоишь на краю бездны, а они приближаются, растягивая время, как резину. Ты знаешь, что выбора нет. Они не уйдут, пока не заберут своё. Последний шаг и ты падаешь, но вместо твёрдой земли под тобой оказывается их объятие. Холодное. Бесконечное. Ты кричишь, но звук глохнет в пустоте, потому что Они идут за тобой. И теперь ты часть них. Навсегда.